CONTOS DE FADA PARA ADULTOS

Simplesmente Roda!

2011-10-20T23:36:00.005+01:00

Inspiro-me na roda. Nesta roda que gira.

Neste mundo que vai, neste mundo que volta.

Respiro fundo e olho para a repetição,

recai aos meus olhos, sem piedade ou perdão.

E voltamos todos à roda. Todos, sem qualquer excepção.

E quando a roda gira, voltam-se todos para a reinação.

E quando volta a girar, perdemos a noção.

Como se a cada momento nos perguntássemos,

porque não gira de feição.

Porque a roda não pára e gira sem direcção.

Amanhã é um momento. Hoje um tormento. Ontem uma diversão.

Hoje rimos, amanhã desfrutamos. Ontem choramos.

E ainda perguntamos, porque não gira de feição.

Repetimos os passos e ela a girar,

Não pára, não pára.

E nós a perguntar.

E mais um pouco, mais um pouquinho.

Estamos quase a chegar.

Pensamos estar perto, repetimos o trajecto.

E zás ela volta a girar.

Foto: Mônica Benedetti

Colecção Círculo Vicioso 2002-2005

Tempo

2011-09-14T00:27:00.006+01:00

Transformo os meus dias em tempo.

Tempo que não tenho, tempo que persigo.

Não estranho a sua passagem. Vejo nela uma vantagem.

A vantagem de não parar. De continuar com ou sem tempo.

Olho para o tempo como sinto uma brisa de vento.

Não o alcanço, sinto-o. Não o vejo, mas pressinto-o.

Da sua passagem um vendaval que me atravessa.

Que agarra e me impede de não seguir em frente.

Espero sem demora pelo meu tempo.

Diz que todos temos o nosso tempo.

E o tempo é implacável. Deixa marcar profundas no meu ser.

Leva-me para tantos lugares, tantos quantos aqueles onde eu quero estar.

Perturba os meus sonhos, limita os desejos de quem quer voar.

Basta perguntar ao tempo se tem tempo de me embalar.

Não embala ninguém, leva-nos muito mais além.

Não espera. Não se compadece com a inexperiência de ninguém.

Cura. Mas também fere.

Magoa, mas também a amacia a dor.

Quebra. Mói. Mas também fortalece.

Parece enorme na juventude e encolhe com o passar dos anos.

Pode ser doloroso ou simplesmente fenomenal.

Ninguém vive sem ele. Todos morremos com a sua doce passagem.

Se eu fosse um aspirador

2011-06-15T01:03:00.003+01:00

Se eu fosse um aspirador, aspiraria a tua dor. Nem pó, nem réstia de cotão pairariam no teu coração.

Da mágoa não restava nada... Ele brilhava, brilhava!

Sugava o sofrimento, zero de tormento! E num brinco tu ficavas, mais uma vez brilhavas.

Ia ao mais pequeno recanto, para ter a certeza que nem por um dia sofrias.

Para que esse papão, esse tal de cotão, não ocupasse nem um milímetro desse grande coração!

Para o Pedrinho - 27 Julho 2009

Para ti, Lisboa!

2010-09-24T12:04:00.004+01:00

Amo-a! Amo-a como um filho pode amar uma mãe de beleza etérea, impressionante, mas distante. O pão com que me alimenta faz-me crescer dia a dia, mas o seu manto de luz dourada que se ilumina lá dos céus, não me aquece o peito em noites frias.

Não me embala os sonhos, quando encosto a cabeça na minha almofada.

Do seu cheiro não me lembro. Não o sinto. Fecho os olhos. Dos seus sons, um turbilhão, que me martela cá dentro, com aquele zumbido em coro.

O meu coração não se aperta quando penso em ti, nunca serás minha, nunca serei tua.

Não me deste o nome, mas seguraste a minha mão- A minha mão pequena e ossuda que queria agarrar o Mundo. E o meu Mundo eras tu, o meu novo Mundo por descobrir...

Tantas alegrias, tantas tropelias, tanta dor, tanto amor... E eu continuo aqui! Viste-me tornar mulher e foste crescendo aos meus olhos. Para mim serás sempre grande demais.

Sem Título

2010-04-25T17:21:00.004+01:00

E se por um momento eu parasse...
E se de repente a vida cristalizasse.
Se num ápice tudo acontecesse, assim, de repente!
E se eu fechasse os olhos, agora, e a vida corresse, corresse...longe, por ali fora.
Queria ali tornar, àquele ponto.
Sim, mesmo nesse ponto. Porque não àquele lugar?
E se o Espaço, num segundo, pudesse mesmo ser o meu lar.
E se eu abraçasse mesmo o Mundo onde é que poderia ficar?
Aqui mesmo, diz ele, de olhar terno e seguro, poderás algum dia ser o meu Mundo?
Gira, volta, gira e volta a rodar.
Canta, passarinho, canta, vais encontrar o teu lugar.
E se no espaço de um segundo - vê bem, num segundo - não o conseguires encontrar, então, olha...espera um pouco!
Canta, passarinho canta, nunca pares de cantar...os sonhos, o teu ninho, algum dia hás-de encontrar.
Não te sintas perdido, voa, se tiveres de voar.
Repara bem...o teu destino, esse, ninguém te pode roubar!

Escrito a 14 de Janeiro de 2009

Para a Joana que tem lindas asas para voar.

Tratado da Felicidade

2010-04-16T12:37:00.002+01:00

Não moas pensamentos lascivos que te picam a mente, como se de uma lâmina afiada se tratasse;
Não deixes que o peso da idade te vergue a coluna vertebral;
Não admitas que o teu semblante possa descair;
Não deixes a pele do teu rosto secar, quando te expões a raios que queimam;
Não consintas que a tristeza te embacie o olhar;
Não deixes que o sorriso se esmoreça a cada contrariedade;
Não permitas que um desgosto te dilacere, te rasgue o peito num golpe profundo;
Não toleres que o saco que carregas ao ombro seja pesado demais;
Não deixes que os teus braços tremam só porque achas que algo é grande demais para abraçares;
Não queiras que as tuas pernas falhem a cada sobressalto;

Sou toda sua!

2009-02-12T22:32:00.005Z

Elias continuava a olhar fixamente para Mena enquanto deixava transparecer pela gola da camisa azul o suor que o nervoso miudinho da situação lhe provocava, principalmente na zona do papo do pescoço. O lenço velho e gasto que trazia no bolso servia para ensopar os pingos da transpiração.

Mena descruzou os braços e lentamente aproximou-se do chefe da brigada. Com a cabeça inclinada sobre o seu ouvido sussurrou-lhe:

- Inocente! – E num gesto provocador, descai a ponta da língua húmida sobre o lóbulo do polícia.

Sobressaltado, mas visivelmente excitado, Elias empurra-a contra a parede e grita-lhe:

- Não é assim que te vais escapar.

Mena solta uma gargalhada ensurdecedora, inconsequente, e replica:

- Não percebe? Já me apanhou.

De trás das costas saca uma navalha, aponta-a a cara de Elias enquanto a balança da direita para a esquerda, como se de um pêndulo se tratasse.

O agente mal podia acreditar que ela conseguira entrar na esquadra com uma arma. O seu rosto contraído não dava o menor sinal de medo. Sem hesitar por um segundo, fixa-a olhos nos olhos.

Descontraída, Mena, mete a outra mão ao bolso e num gesto ríspido atira para cima da mesa um maço de papéis amarrotados e acrescenta:

- Sou toda sua!

2008-05-30T15:50:00.004+01:00

Tinha acabado de escalar uma montanha e pensava ser o fim de tudo. No cume via muito para além do horizone e permanecia ali. O vento agitava os seus cabelos negros e por isso sentia-se livre!

O homem da gabardine

2008-04-26T20:31:00.006+01:00

Reencontrei-o!

Desta vez só, mas com o mesmo olhar distante e com aquela gabardine beje (essa cor tão mal amada, às vezes injustamente chamada de branco sujo), que o distingue. Faça chuva, faça sol lá está ele com a sua gabardine beje.

Vejo-o em todo o lado, parece que me persegue. Por vezes dou por mim a pensar se ele é real ou se trata apenas de uma personagem de ficção, criada pelo meu imaginário. É alto, tem perto de 40 anos, não sei o seu nome, sei apenas que é pai de um menino. A única informação que realmente me importa!Cruza-se comigo como se de uma flecha se tratasse, passa num ápice. Não consigo acompanhá-lo.

Os seus olhos vão um pouco acima do horizonte, parece absorto em si. Não vê nada. Aquela pasta preta que traz, não sei o que contém, mas os seus trajeitos de executivo não combinam com o desprendimento dos seus gestos. À primeira vista parece-se com algo grotesco. O seu rosto quadrado e o penteado pouco elegante fazem-no parecer menos amigável.

Quando o observo vejo nele a inquietação de quem não entende nada do "mundo lá fora", parece que diz a todo o instante: "socorro tirem-me esta gabardine, sinto-me preso!".

A primeira vez que o vi foi num autocarro com o seu menino. Não sei porquê fiquei a olhar para eles o tempo todo até chegar ao meu destino. Ao príncipio via nele o carinho paternal de quem ensina algo ao seu rebento, aquele que trouxe ao mundo. E admirei-o!

Em seguida reparei que não fazia apenas isso, colocava-se de igual para igual com ele. O filho perguntava-lhe algo, não me recordo o quê, sobre as particularidades de um animal qualquer, enquanto apontava para o livro que vinham a ler. Ele respondia. Curioso. Tinha sempre tempo e paciência para o ouvir e respondia-lhe. Parecia que sabia do que falava. Mas respondia-lhe como se ele próprio fosse também uma criança que vê e ouve tudo pela primeira vez. Ingenuamente pensei: Será ele deficiente. Porque fala assim?

Agora tenho a resposta! Conheci o tal principezinho que Antoine de Saint- Exupery tanto falava!

Já vou jantado!

2008-03-12T14:53:00.007Z

- Desculpe! Aqui pode-se fumar?

Levantei a cabeça e vi um homem alto, negro, de olhos escuros e brilhantes, cuja altura e farda de cantoneiro fazem-no sobressair no meio de todas as pessoas que se encontram na estação do Oriente.

- Não - Respondi eu apontando na direcção de uma das paredes. - Veja, está ali o sinal.

- Quer um destes cigarros, acho que se chamam cigarrilhas, foi um amigo que me deu.

- Não, obrigado não fumo - repliquei de forma seca e abrupta.

De pé. Continua a meter conversa.

- Sabe, este meu colega, vá amigo, é mesmo porreirinho. Despediu-se hoje lá do serviço, arranjou melhor para uma Junta de Freguesia, acho que fez muito bem. E convidou-me para jantar para se despedir de mim, mesmo porrreirinho. Ai, as horas! A minha senhora já me ligou.

Sorrio sem mostrar interesse à espera que ele desistisse. O metro chegou e eu penso: "é a minha salvação". Mal se abrem as portas segue-me e senta-se ao meu lado.

-Não se importa que me sente? Assim vamos falando.

Já ao meu lado reparo nos seus traços finos: um nariz ponteagudo e um bigode fino e bem aparado escondem um sorriso branco, perfeito e luminoso. Sorri sem pretensão ou maldade.

- Comemos bem, aqui na Expo - continua ele- bebemos duas garrafas de vinho, eu comi massa e ele uns bifinhos de frango com batatas fritas, mesmo porreirinho este meu amigo.

Percebo a inocência dos seus gestos. Quer apenas falar, mas também com duas garrafas de vinho bebidas!

- A minha senhora, sabe estou casado com uma ningeriana, ligou-me. Já são 22h30 e eu saí do serviço às 20 horas e ainda tenho de ir buscar uma botinja de gás, vivemos aqui na Alameda.

Não aguento e solto uma gargalhada. Porque razão me está ele a contar isto!

- A menina quer um calendário destes que tenho aqui? - pergunta enquanto revolta o único saco de plástico que trazia na mão.

- Obrigado. Não quero.

- E uma garrafa de vinho? Tenho aqui duas, leve, leve.

- Não quero. deixe estar. Guarde para beber com a sua senhora - gracejo eu já sem desconfianças em relação a esta peculiar figura.

O boné de cantoneiro, mal enfiado na cabeça, deixa transparecer, uns caracóis, tipo carapinha, meio desfeitos, que compõem o seu aspecto simples, no entanto agradável. Reparo que as pessoas que estão sentadas no banco que ladeia o nosso não tiram os olhos de nós. Ele fala alto, chama a atenção e uma rapariga jovem tenta perceber o rumo desta estranha conversa.

- Olhe, - continua ele- eu trabalho nesta empresa aqui e aponta para o emblema estampado na sua farda- e estou muito bem, já tinha trabalhado com eles há uns tempos e as pessoas são muito boas e chamaram-me para voltar a trabalhar com eles.

De repende, tira de dentro da carteira um molhe de papeis. Eu calada, limito-me a ouvir e a acenar com cabeça afirmativamente. Quero apenas observá-lo.

- Está aqui tudo. A explicar porque é que não podemos faltar ao trabalho. Tenho aqui o número desta engenheia, Ana Magriço, que é muito simpática e nos dá o serviço.

Olho para o lado e vejo que temos uma audiência muito atenta. Aceno à rapariga que nos ouve e que sorri automaticamente. Percebe que eu e o meu amigo cantoneiro na verdade não nos conhecemos. Na verdade, na verdade, nem eu percebo o rumo do diálogo.

- Como é que o senhor se chama?

- José Silva. responde ele - Que idade me dá?

- Perto de 40 anos - digo!

- Tenho 50, menina, pareço mais novo, não pareço?! - Confirma com vaidade o seu aspecto jovial.

- O meu avô também se chamava José e era cantoneiro, muito prazer em conhece-lo.

Chegamos ao fim da linha.

- Felicidades menina. É muito simpática.

Acelero o passo para me dirigir às escadas rolantes e seguir o meu destino, quando ainda oiço já ao longe.

- Vou agora para casa - no meio de uma gargalhada continua - e já vou jantado!

Camila e Pedro II (Continuação)

2008-02-26T12:37:00.004Z

Continuo a tentar não entrar nesta longa e já batida discussão. A Camila e o Pedro conhecem-se há três anos. Uma troca de olhares num corredor apagado do escritório foi o suficiente para Camila reparar finalmente nele. Alguns meses mais tarde bebem um café e, na semana seguinte, um copo que deu origem à primeira noite de sexo. Muitas outras se seguiram. E os corpos já se entrosavam sem problemas ao fim de três encontros na casa dele, mas a alma, essa, não havia maneira de se tornar numa só. Jantares românticos arrancam suspiros, sms para o telemóvel, com versos roubados de um poema francês, criaram um hábito, que ela não se conformou em perder.

Pedro é o advogado mais cool da “praça”, pelo menos aos olhos de Camila. Vive a vida de forma ligeira. É como aqueles penteados que estão na moda, sabem? Todos despenteados e despretensiosos, mas que levam horas até ficar naquele estado, com a ponta para cima e a franja para baixo, pensado ao pormenor, cada madeixa com o seu lugar marcado. Nem tudo o que parece é, (parece-me!) E ele é assim mesmo. O seu jeito desprendido e desligado é coisa de quem não se quer envolver.

Camila e Pedro II

2008-02-26T12:34:00.000Z

Sentadas numa esplanada do centro da cidade, daquelas que ninguém dá por ela, especialmente no Inverno, não resistimos a debater o nosso tema favorito: gajos. Camila parecia distante, distraída até com os patos que nadam no lago mesmo ao nosso lado. No auge dos seus 30 anos, a minha amiga conserva, ainda, um olhar de menina, o rosto arredondado e o os olhos cor de mel são um verdadeiro desatino para os homens que passam. Os cabelos ondulados, castanho claro, caem-lhe na face. Não é muito alta, nem muito magra. Estrutura média, diria. Como é Sábado está vestida de forma desportiva, de jeans e com uma camisola verde de gola de barco e uns ténis pretos, ao contrário do habitual, já que o seu trabalho lhe impõe uma conduta de vestuário, não fosse ela advogada.

- Hello, a terra chama Camila…
- Ai! Estava distraída, desculpem.
- Sim, nós percebemos – responde a Catarina, a nossa ruiva endiabrada - Pensas em quê?
- Nada! Esquece, diz ela perdida não se sabe muito bem onde!
- Acreditas que vou ter de fazer horas extraordinárias, por causa do meu colega, ou melhor da sua lentidão. - Continuo eu como se nada fosse e já adivinhando o problema de Camila.
- Xi, outra vez! Não há maneira de atinar, que o ponham na rua, diz Catarina indignada.
- Acham que ele gosta de mim? – replica Camila, como se de repente acordasse.
- Bem, depende daquilo a que chamas gostar, digo eu impulsivamente.
- Claro que sim, diz Catarina – Porque é que estás triste?
- Ás vezes parece que ele me adora. Trata-me como se eu fosse uma princesa. Os seus olhos sorriem quando tocam nos meus, mas outras vezes parece que não se esforça para estar comigo, que o pouco lhe basta.
- E basta, Camila. Tu é que complicas - esforça-se Catarina para a animar.

Pedro e Camila

2008-02-24T20:23:00.002Z

Hoje mal consegui dormir com os remorsos. Apesar de tudo a Camila tem razão. Não devia ter reagido assim. A vida é dela, enfim! O problema no meio disto tudo é que eu não me sinto bem. Vê-la ceder a algo que ela própria questiona - ambas sabemos, aliás todo o bairro sabe, que amanhã vai chorar porque o Pedro não ligou, ou porque foi ver o Benfica em vez de estar com ela - põe a minha separação em causa. Põe as minhas pseudo certezas a nu, expostas, sobretudo ao meu próprio julgamento.

- Desculpa! - Comecei eu num telefonema fora de horas - Tenho de te apoiar, independentemente do que eu penso - (20 anos de amizade é isto mesmo. Estar ali. Embora saibas que a tua amiga cai, vezes sem conta, no mesmo erro. Não vale a pena espernear, um dia ela verá) – pensei eu num segundo.

- Isabela?? Estás aí, pergunta ela indignada com o meu silêncio.

- Querida, sim. Perdoas-me?

- Sabes que não vivo sem ti, miúda! Tenta ser mais compreensiva com o Pedro, por favor!

- Ele ligou?

- Não!

- Estás bem?

- Sim…

A voz trémula fazia-me temer o pior.

Histórias de Hoje (primeira parte)

2008-02-17T23:32:00.003Z

Ali parada pensei que a minha amiga tinha enlouquecido. Continuava a carregar os sacos das compras, olhou para mim em tom provocatório e responde-me:

- O que foi?! É como te digo, acabou a choradeira.

- OK, acabou a choradeira - digo eu meio torcista. Mas posso saber do que esperas? - E com uma careta acrescento… Tens a certeza que não queres mais??

- Não falo mais contigo sobre o Pedro.

- A mim pareces-me confusa, Camila, só isso. E como posso comprovar nem sequer tens resposta.

- Vais começar a dizer que tenho medo de estar só e que por isso suporto uma relação que está muito além do que eu desejo para mim. Tens sempre a mesma conversa.

- Mais uma vez é isso!

Bato com a porta. Não devia, mas cansei-me deste tema. Pedro, Pedro, Pedro e os seus dramas. Percorro a rua, ainda movimentada apesar da noite já ir bem alta. Ás vezes preciso de andar. Preciso de pensar. Chego a casa e o ritual repete-se. Visto as calças de “descanso”, como chamo ao maión da ginástica de andar por casa. Vou para a varanda com uma chávena de chá quente enquanto vejo, lá ao fundo, as folhas secas a caírem, que compõem o chão daquele jardim. É início de Novembro, e o Inverno começa a tomar conta da minha alma.

Adeus

2008-01-07T16:42:00.001Z

Demoro-me em frente ao portão verde. Respiro fundo e avanço. Os meus passos são pesados. Cada escada de pedra conta uma história. Cada planta alinhada traz-me uma recordação. Ao cimo das escadas fica o pátio... as lágrimas não se retêm. De repente vejo-o todo enfeitado com folhas das páginas amarelas. Era a festa de Santa Tita. Corriamos em alvoroço, era um dia como outro qualquer para festejar. Mas a Santa Tita era apenas uma invenção das nossas jovens e ávidas mentes para dar vida ao pátio. Já na rua apregoavamos: "Quem quer dar uma moedinha para a festa da Santa Tita?". Houve quem fosse na cantiga e ainda comemos um gelado.

Ainda atordoada pelos últimos acontecimentos, numa espécie de limbo, consigo sentir o calor dos verões secos e o frio cortante dos invernos rigorosos da minha terra. À entrada da porta inspiro. Sinto pela última vez o cheiro doce e abafado da casa da minha avó. O cheiro a graxa de sapatos continua entranhado nas minhas recordações. Dou por mim muitas vezes a parar em frente a um sapateiro só para me lembrar do meu avô. Revivo os movimentos rápidos e fortes com que ele engraxava os sapatos de toda a família. Fosse qual fosse a cor, ele tinha-a.

Parece que estou a ouvir os passos pesados da minha avó, que fazem estremecer as tábuas velhas da entrada do seu quarto. Um som oco que nunca hei-de esquecer. Ao longe a cozinha. As luzes estão acesas, a televisão está ligada e lá está ela sentada à mesa a descasacar batatas, em cima de um jornal velho, para o jantar. E eu ali à sua frente beberico um chá e aqueço-me na braseira eléctrica enquanto a oiço. Fico imóvel só a observar os seus gestos...sinto-me única aqui. Fecho os olhos e memorizo a sensação de conforto e de amor que esta casa me dá, percorro 300 km todos os anos só para voltar a senti-la. Abro os olhos e o vazio invande-me. Corro para a janela da sala e penso no fim de tarde da minha terra. Debruçada sobre o parapeito, ali permaneço. Os sons da igreja às 7 da tarde. Aquela paisagem que dá de frente para outro prédio antigo, os vizinhos a passarem, nada apressados. A voz do merceeiro que me viu nascer. Tudo parece um conjunto. Nada é igual se não for sentido daquela janela, especialmente ao fim da tarde. A sala de jantar conta a história da minha família. Vários retratos alinhados mostram-nos... em momentos felizes, claro. Um autêntico albúm de fotografias. Um por um. Ali estamos todos, cada um com o seu lugar. As fotos a preto e branco marcam o ínicio. A minha mãe está vestida de freira, no dia da sua primeira comunhão. O ar assustado diz tudo: não estava habituada a fotografias. Os meus tios com uma ar atravessado pousam com pouca naturalidade, mas com muita alegria. Mais tarde, já a cores, são tropas. De braço dado num espírito de camaradagem.Os casamentos, os filhos, a minha primeira comunhão... está tudo ali e para sempre ali permanecerá, pelo menos na minha memória!

Uma grande verdade!

2007-11-16T15:40:00.001Z

"Se esperamos viver não somente de momento a momento, mas na plena consciência da existência, então a nossa maior necessidade e a mais difícil realização é encontrarmos um sentido para as nossas vidas", Bruno Bettelheim